Un compás lejano resuena en mis oídos. Caja y bombo en un ¾ que arranca lágrimas de un bello pasodoble aún no escrito. Ya se siente, pero no verá la luz jamás, no tendría sentido que algo así fuese verdad, que se oyera en los rincones de la ciudad como un rumor popular más. Efímero y melodioso, ya murió antes de nacer. Vida de colores de guitarra con un repique de nudillos en una barra de bar.