Aún me sorprendo y no debería. Tendría que estar de vuelta de tonterías así. Si la Magia no existe, eso no puede ser mágico. Si no hay locos, eso no puede ser una locura. Las entrañas se revuelven por alguien que no se ha ganado que escupa ni una lágrima en las noches de viento y lluvia, donde su mirada se refleja en cada charco.
Morado debe ser su corazón, roja su ironía, negra la culpa y verde su ira. Los colores se mezclan en un café diluido en una mañana fría de verano. Ya no hay más que decir, las miradas sobran para vomitar de agobio.
El niño ha muerto, no existen las princesas, sólo dragones negros de alas roídas y de fuego que se apaga cada vez más. Carnaval o no, ella enseña cada día los dientes a todos, tan sólo hay que querer verlos. Me cansé de colores, bailes absurdos y canturreos hipócritas. La barra se queda pequeña y las ganas van creciendo en una pesadilla tonta que se repite hasta que sucumba a las musas tristes y desgraciadas, desterradas del abrazo de los artistas.