Mientras la radio vomita una manida canción, cientos de ojos se giran hacia la ventana. Historias en las que lo único que importa es seguir respirando, caiga quien caiga. Nadie mira a nadie, sólo el dinero es la aguja que puede pinchar el ego de los más hipócritas. La brisa es suave, tersa como el frescor e una amapola recién cortada de una colina en la que hace dos noches que llovió. Y el canto indio se hace más claro a cada minuto que pasa, la flauta taladra el fondo del cerebro para escupir notas sin sentido oculto. Nadie mira a nadie, tan sólo oscuridad en un día nublado.