Presos de una noche sin velas, el calor de la luna inunda sus ojos. Una mirada basta, no hay vuelta atrás. El filo está listo, todo preparado para el desenlace. Poco a poco me descubre el cuello, con sensualidad, como si quisiera que se convirtiera en un rito místico. Tiemblo en un mar de emociones contradictorias que me frenan... no, esta vez no, hasta el final, se lo prometí. De pronto un murmullo calla la voz de la conciencia que se debate en una lucha por el mando de la nave, que se astilla por momentos. Sólo es un gato, un gato negro y de ojos rojos que mira, quizás divertido, la situación ante mi ventana. Suspiro, podía haber sido peor. Ya no queda tiempo, ahora o nunca. Miro fijamente, y de un golpe se acaba todo, descanso a su lado en mi cama, muerto, el cuchillo, todavía clavado en mi cuello, riega de sangre las sábanas como si de un siniestro grifo se tratara. Todo en silencio, y dos ojos rojos que me vigilan mientras mi cuerpo muerto espira el aliento tardío y absurdo de mi interior.