La inocencia del atardecer apuñala mi pecho.
Atrás dejo discusiones matutinas sin sentido,
y mi mano no alcanza a rozar la brisa
de la mañana en un día de tormenta.

Nunca es tarde, aunque los ojos no escupan
mas allá de las sombras.

Los árboles, encuadernados en savia muerta,
agonizan ante unas manos que retuercen sin parar
sus hojas, ahora marrones, y que sólo sudan
sangre en un grito de silencio.

Como una piedra que gana tamaño día a día
devorando el lecho del río.