Después de la tormenta

Las últimas gotas de lluvia se escurrían aún por las hojas de los árboles que coronaban todo el lugar y el sol salía tímidamente de entre las nubes, que se esfumaban súbitamente. Alrededor estaba desierto, ni una sola mirada se posaba en ese desconocido que, ajeno a sus ropas empapadas por horas de intensa tormenta, se erguía en medio del parque. Allí, inmóvil, dirigía su mirada perdida hacia un banco vacío de uno de los laterales. Sacó un pañuelo y enjugó sus lágrimas con él, la tormenta había pasado. Acercó la mano hasta el suelo y, mientras rozaba la hierba fresca con las puntas de sus dedos, recordaba cuánto había sentido en ese banco. Allí la conoció, rió, lloró, besó y perdió. Sólo sus tablas embotadas por el tiempo conocían la historia que allí tuvo lugar día tras día durante años, hasta que el viento arrancó de su lado su amor. Arrancó suavemente una brizna de hierba y cerró con fuerza el puño, como si quisiera que atravesase su piel, como si quisiera fundirse con ella. Ya no recordaba la felicidad, ni tampoco la echaba de menos, simplemente se había acostumbrado. Poco a poco, se fue acercando hasta topar con las rodillas en el brazo del banco. Se sentó con serenidad, recostándose sobre su respaldo. Jugó un poco con la punta de su zapato, dibujando garabatos y palabras en la tierra que rodeaba el banco. De pronto, se quedó inmóvil, con la mirada empañada por las lágrimas. Lentamente, sacó una pistola de su cazadora, la acercó a su cabeza, miró la hierba de su mano y suspiró. Varios pájaros aletearon sobresaltados. Al poco, el silencio se volvió a apoderarse del parque. Bajo el banco, un hilo de sangre recorría unas palabras escritas en la tierra: lo siento.