Lo que la verdad esconde

Insensibilidad, esa es la palabra. No hay nada alrededor lo suficiente emotivo como para que haga girar mi cabeza. Supongo que es percepción mía y sólo mía, que un latido siempre es un latido, por muy bajo que se oiga pero, aún así, el frío no me toca, el calor no me acaricia, las hadas no me miran, los duendes no me hablan.

Siento como si todo se redujese a simple química, complejas reacciones de millones de moléculas jugando entre sí con un movimiento marcado por el universo que lo envuelve todo. Y en medio de ese remolino negro de energía hay un pedazo insignificante preguntándose el sentido de la vida… ¡inocente! Ni siquiera la inocencia existe, todo es casualidad, nada tiene sentido porque el sentido simplemente no es.

Llegará un momento en el que todo volverá a ser igual, y se repetirá una y otra vez hasta que el universo diga basta, y eso no ocurrirá porque no está vivo, nada lo está. Sólo materia y ya está.

Algunos creen que no hay nada más allá y se aferran a la vida como último escalón antes de la nada, pero si no existen escalones ni manos con las que aferrarse… ¿para qué hacerlo? Nadie sabe la verdad, por muy doctos que se crean, pero un grupo de moléculas no tienen que tener un mayor conocimiento de la verdad que otro. De hecho, ni siquiera existen las moléculas para que esto ocurra.

Apatía, incredulidad y tranquilidad, todo se reduce a eso ¿para qué más? No podemos hacer nada porque no existimos, ni sufrimos ni vivimos, sólo parece que estamos, pero no es así.

Rezo a Nietzsche cada noche, esperando que escuche mis palabras desde lo alto, allí donde él quería. Y los sueños son sólo pedazos de energía que desgajan el universo haciéndolo débil por un instante, pero no lo suficiente.